Выслушан Вымолен Милован

Ранящие строки,

Пронзительные ноты,

Трагическая маска закатного абриса...

Букеты обезглавленных мертвеющих симфоний.

Нет, я не плакал в сумраке осеннего каприза.

Ранящие строки, звучащие шестой октавой,

Процеженные слезным голосом.

Мир высок как Евангелие, выцветает в осенние шрамы,

Ветвью мокрой царапая безудержность прозы,

Мягко падает перевернутый,

Уходящий тропой расставания.

Время среза цветения,

Время вне расстояния...

Не пугайся, ты выслушан,

Вымолен,

Милован.

Эти красные звуки фантомных агоний,

Недописанных строк,

Недопетых сюжетов,

Дисгармоний прощаний.

Доминанты отчаянья

Полетевшие криком к журавлиному небу.

Аллегории?

Нет, уже расстояния...

Расставания...

Невесомость...

Молчание...