«Писатель. XXI век», 2020, №04(49)
Несколько моих новых стихов
в литературно-дискуссионном журнале при Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина
«Писатель. XXI век»
....................................................................................................................................................................................................................
В ночи с глазами поэзии Элюара
В ночи с глазами поэзии Элюара, где стареют деревья,
Сказано, что в черной пустыне прорастет красный мак...
И я называю тебе имя песка...
И ты называешь мне имя цвета...
И мы наливаем в бокалы вина, чтобы произнести нашу жажду.
Дегустация вечных вин...
То мгновение, когда кровь и молоко цветов
Просят о последнем танце на ветру.
Какие эпохи хранятся в твоём пластичном образе?
Какое яркое время года - твоя любовь!
Сколько времени мы знаем часы?
Время нас уже потеряло.
Время нас уже тратит.
Скажи мне воду,
Скажи мне огонь
И принеси мне конец света,
И проведи его со мной.
И я буду исцелять тебя, пока не заболею,
Или пока мы не оживем, чтобы...
Пить вино из облетевших сегодня листьев,
В этом земном наследстве, что оставляют чернилами.
Когда уже все свечи разбились о пламя,
Когда твой кармин плывет в меня,
Когда мы идем по открытой тропе голоса...
И тени осыпаются в нашу глубину...
И река никогда не говорит «нет» своему хозяину.
И я делаю кинжал из твоего взгляда…
И ты делаешь кнут из моего голоса.
Сегодня я написал две страницы тебя, и одну ветра...
Сегодня я написал осенние листья –
Эти завитки мучеников с их сакральным объемом небытия.
Сегодня я написал их шелест - гортанное отражение нашей молитвы.
Сегодня у меня осталась ещё одна чистая страница.
Где-то тут хранятся мечты, вложенные в погремушку.
Жизнь - это ложь, которая безуспешно пытается нас успокоить,
Когда мы начинаем понимать, что все уже падало по вечной лестнице вниз...
Если когда-нибудь ты узнаешь, что я упал, знай - я падал вертикально в Небо.
Немое сопрано капающих букв обнажит все в твоих глазах,
Той ранней весной, когда листва начнет разгораться внутри.
И я назову этот огонь, и мы подойдем к траве, как свои,
С продетым в петлицу стихотворением.
Когда я хочу знать, где я нахожусь, я закрываю глаза.
Когда так глубоко внутри…
Когда в наших руках распускаются стихи,
От потрескавшейся темперации язык разветвляется в строки...
Семена букв пускают корни в тело,
И алфавит скользит по нашим глазам.
Однажды, мы осмелились быть.
В тот день мы переписали одиночество, которое купили накануне,
Чтобы совершить паломничество в нас.
В ночи с глазами поэзии Элюара...
...............................................................................................................................
В этом мире еще рано
В этом мире всегда рано и никогда не поздно...
И ты слышишь меня!
В этом мире дикие монстры разорвут нас на тысячи кусков,
но ничего не смогут сделать с нами...
Ты слышишь меня?
Иногда в образах ты слышишь меня.
Истинные слезы возникают в святых, тех кого мы слышим...
Ангелы ждут всех со свечами и похоронными псалмами, но я никуда не пойду.
Ты слышишь меня?
А тот цветок споёт только в бурю...Он споет о Любви..
но буря разрежет его навсегда, иначе он не будет расцветать.
Ты слышишь меня.
Земля не существует и воздух не существует,
Ты слышишь меня?
Как же счастлив Садовник, после стольких наших зим и ветров!
Кто говорит с водами и кто плачет - Ты слышишь?
Красный глагол зажат, а лист затоплен..
Ты слышишь их?
В этом мире еще рано...
Эта гробница не наш дом.
Ты знаешь сама.
........................................................................................................................
Через все моря
Я прошел через все моря в моей сумасшедшей лодке,
лодке, что покачивается в моем сердце.
Я пил все цвета которые существуют и которых нет.
Я впитал в себя солнце, и вложил его во всё, что писал.
Я научился касаться льда, не умирая.
Невозможно быть персонажем художественной литературы,
написанной для всех голодных зрителей...
Невозможно писать, то, что пишешь, и не знать этого...
Откровение 3:16 -
создавая поэзию каждым жестом, каждым вдохом и выдохом,
своей жизнью и кровью, уведи далеко-далеко, тех, кто пришел умирать,
ибо они заслужили жить!
Потому, что пока, единственное слово, значение которого является общим для всех, это - СМЕРТЬ...
Поскольку нет согласия даже со словом Любовь,
поскольку есть те, кто сомневается в нем, или извратили его,
то для них существует лишь одно слово - смерть, труп полный мира.
Обретшие алое море любви, даже в тишине к нам приходит Кто-то, чтобы укрепить нас...
Так, издалека, кто-то читает нам нашу тишину, одевая её в земные слова.
.....................................................................................................................................................................
Белое головокружение
Дерево, скрипка, ноты.
Желтый сад с черными птицами.
Дождь, мокрые цветы.
Вся наша кровь…
Будем всем и сразу!
Мы бродили этой ночью по миру, и мы промокли до строчки...
Сумасшедшие аристократы,
Мы усваивали чувство обретения и потери,
Рождения музыки
В этих смертельных особенностях тела...
Это то же самое, что лежать между словами;
Мгновения падают на страницу,
Чтобы открыть тебя Высоко.
И почерк изгибается в каждом прикосновении к тебе,
Единожды и вовеки веков...
До дня моего рождения ничего не произошло;
И, будь я смертным, после меня ничего бы не случилось.
Пепел попыток,
И капля воды, свисающая с кончиков пальцев ветвей,
Так похожи на жизнь,
Где нас, одетых в красное,
Будет снова преследовать белое головокружение…
И времена года будут предлагать нам жесты,
И никто не знает - будут это тишина или аромат.
И никто не знает - могут ли прочесть это пыль или человек.
И никто не знает - произносить ли это, молчать ли это, писать ли заново...
Мы обведем слова, задыхаясь от непроизносимого...
Помнишь, когда мы еще не знали, что жизнь не пощадит нас,
Окруженные яркими взрывами времен года,
Мы пытались угадать возраст мечты...
До конца света оставался ноябрь...
Но и это нам не было помехой,
Ведь мы всегда верили в Бога и в ближайшие пять минут.
Жизнь будет смотреть на нас
Спокойствием четырех сторон света.
Юг оставит бронзовые шрамы,
Восток оставит на письме отпечаток твоих губ,
Север будет играть с нашей смертью несколько дней,
Запад окружит нас пылью.
Есть одна секунда в день, где вы стареете и молодеете одновременно,
Просто найдите эту секунду,
Именно в ней все образы как наша собственная кровь...
Любовью не любят, любовью молятся!
Сегодня вечером она придет, чтобы осветить мой мир,
Туда, где отпущенные листья ещё не ударились о реальность
На эшафоте пыльцы прошлых веков,
Где мы репетировали друг друга в темноте задолго до нашей встречи...
Медленный полет двух белых птиц в милосердии ночи.
Не забудь поцеловать мою душу в разрыве строк...
В этой великой лжи, заставляющей поверить что мы – лишь тело.
Когда вы закончите читать это стихотворение, вы станете кем-то другим.
Женщина моя, я обязан тебе безумием.
Я приду сегодня на свидание с букетом сломанных часов.
Дерево, скрипка, ноты.
Желтый сад с черными птицами.
Дождь, мокрые цветы.
Вся наша кровь стала всем и сразу!
.................................................................................................................................
Как тихо...
Сам уж, боюсь,
разучился я здесь говорить по-латыни...
Овидий, «Скорби», V 12, 57
Как тихо тишина впускает ночь...
Столь тихо.
И стенографией снегов бездонный след
Столь тихо.
Свечой стою я в тишине тебя
Столь тихо.
О, милая, не погаси меня!
Как тихо.
Играй со мной в священные слова,
Так громко.
Несметный снег, нечетный мой -
Как громко.
Сейчас, когда вокруг латынь,
Столь тихо,
Не торопи остыть у теплоты...
Как тихо.
О вере белых лепестков пиши
Столь тихо,
Как не умею я, умеешь ты -
Так тихо.
Скажи мне имя на часах
Столь тихо.
Мне больше ничего не надо от тебя.
Так тихо.
Когда пойму как тихо - не молчи,
Не надо...
Свечой стою я в тишине тебя
Как имя сада.
