Между

Время солнцем выжигает шрифт на коже,
сотый раз мир медленно линяет.
Он живой, но только в коме... обезвожен,
обездвижен снегом с молочаем.

На изнанку вывернет весна души одежды,
лодками мечты плывут в ручьях.
Оживает мир, бежит, оставив зиму между
пальцев рук и в волосах дождя.