На стих Есенина «Грубым даётся радость»
Он рассказал об этой боли
Той самой что сжирает до конца
Ах как бы, просто вырваться на волю
Не заливать её бутылкою вина.
И вот беда, врачи уже не нужны
Ведь не таких, что вылечить смогли
Твою в клочки изодранную душу
И снова пьяным пишешь ты стихи.
На лист бумаги изливаешь кровью
Всё то что наболело у тебя
И вот уже похмелье прилетело
И вот опять стакан дрожит в руке звеня.
