Пусть я моей страной не буду понят...
* * *
Пусть я своей страной не буду понят,
Однако застрелиться – это дудки,
Пускай сперва стреляются угрюмцы,
Которым ненавистны смех и шутки.
Покоем гробовым меня прельщают –
С поклоном возвращаю вам наживку-с.
Стреляйтесь, малокровные придурки,
Во рту которых вечно кислый привкус.
Мне говорят: бессмысленно трудиться,
Читать народу больше неохота…
Ну что ж, стреляйтесь. Мне как будто рано,
Мне сладок запах трудового пота.
Мне видится: саморасстрел окончен,
Всё стихло, браунинги охладились,
Однако же страна не опустела,
Довольно многие не застрелились.
Вот с ними-то я и сижу в застолье
И выпиваю, не впадая в пьянство,
И думаю: «Пальба была большая,
Недаром так расчистилось пространство».
Мы поминаем тех, кто застрелился,
И забываем тут же безвозвратно,
А дальше я стихи свои читаю –
И зычный хохот слышать мне отрадно.
