Зовут тропинки, прочь все сны...

Зовут тропинки , прочь все сны,

приветливо шумят березы.

Уже прошли шальные грозы,

пришла пора дождям грибным.

Опушки лист позолотит,

резной , веселый, златотканый.

Росой, под утро, окропит

туман осенние дубравы.

Шуршит в траве колючий ёж,

штурмует ели озорная белка.

А ты, с корзиной кружевной войдешь

в объятья солнечного леса.

Простуженно хрипит сосна,

в макушках заблудилось эхо.

"Ау-ау! " -повсюду голоса ,

как в старом радио помеха .

А лес укроет с головой

пушистыми еловыми руками,

как фокусник, и ты уже иной -

охотник с белыми грибами.