Для Аллы Петровны

Наши хлопья взлетают наверх,

Колыбелью айфона вниз,

Очень просто, и так по-мне,

Разговор и родной, и чист.

 

Смерть, политика, в сентябре

Жёлтый, шёлковый нёба лист

Неподвластны нам, в кутерьме

Красноречий нет сил запить.

 

Темнота. А в закрытом окне

Едкий дым, что глаза не открыть,

Наблюдает за тем, как по-мне

В твои уши бессмыслицу лить.

 

По одной или добрые две -

Все равно, важна хрупкая нить,

Полотно, что чистО и по-мне,

И роднО, что нет сил запить.