Метро. Из чрева подземелья, как из табакерки

Является народу поезд. Нет в нём мест.

Прессуют жаждущих в дверях бабуси - пионерки.

Не все проходят этот изощрённый тест.

 

 

Я простая дверь. Пропускаю через себя людей. Переживаю за каждого. Успеет войти или нет. Каждый день я смотрю на прошедших через меня людей с внешней и внутренней стороны. С внешней - немое кино. А внутри кипит жизнь: читают, обнимаются, пахнут, ссорятся, едят, красятся, ругают чиновников, поют, играют на гитарах и гармошках, продают книги, иконки, танцуют... Я классифицирую моих визави на грубых и деликатных. Грубые давят на меня своим телом, и я молю всевышнего, чтобы он защитил мою плоть. Деликатные смотрятся в импровизированные зеркала, улыбаются мне, и я знаю: на таких людях держится подлунный мир.