Зеро

На исписанном листке – чепуха,

Листопадом в полумраке клише.

Просвистела, словно плетка, строка

И оставила рубцы на душе.

 

Тут кричи иль волком вой, в петлю лезь, -

Не приблизится рассвет поутру.

Может, это и не твой в жизни крест,

Коль слова как стая птиц на ветру.

 

Видно, нет в пространстве точных мерил,

Не измерить совершенство миров.

А те мысли, что ты сам сотворил,

Лишь не сыгранные ставки. Зеро.