Зеро
На исписанном листке – чепуха,
Листопадом в полумраке клише.
Просвистела, словно плетка, строка
И оставила рубцы на душе.
Тут кричи иль волком вой, в петлю лезь, -
Не приблизится рассвет поутру.
Может, это и не твой в жизни крест,
Коль слова как стая птиц на ветру.
Видно, нет в пространстве точных мерил,
Не измерить совершенство миров.
А те мысли, что ты сам сотворил,
Лишь не сыгранные ставки. Зеро.
