П О Т Е Р И

Задыхаясь в предчувствии скором,

Увядает и сохнет полынь...

Я взираю с безмолвным укором

На небес потускневшую синь...

Будет август казаться коротким,

Поливая холодным дождём...

С непонятным терпением кротким

Мы с полынью явления ждём

Той поры, что зовут золотою,

Что надежд воскрешает прилив

И с немыслимой быстротою

Пролетает, листвой покружив...

Так в кружении каждого года

Исчезает из прошлого друг...

Оставляет, как память, природа

Горький запах полыни вокруг...