ВЕСТИ С ПОЛЕЙ № 13 (КОМУ БЫ ПОЧИТАТЬ СТИШОК…)

Душа холодеет, озябли все ноги,

И волосы дыбом встают на макушке,

Родила сегодня стишочек убогий,

Пойду расскажу о стишочке подружке,

 

Она прибежала, озябшая очень,

Трясётся, бедняга, как листик на ветке,

Я стих ей читала,  раз двадцать за ночку,

Но ей не понятно, моей, блин, соседке,

 

Тогда мы позвали её боя-френда,

Пришёл, доходяга, от ломки трясётся,

Ему всё до фени, не понял он тренда,

Плевать, пусть тогда,- никому достаётся,

 

Верней,- не достанется он никому, но

Кому-то, быть может, он всё-таки нужен,

Тому,  кто считает, что он-то поэт, но,

Какой он поэт, он мово хуже мужа

 

И всё, что он пишет, всё просто говно, но

Себя я считала хорошим поэтом,

Мне мама об этом твердила давно, но

Раз бой-френд не понял, но он знал куплеты

 

О том, что бывают на свете поэты,

Которые пишут красиво сонеты,

Ещё они пишут свои мадригалы,

Не хуже, чем пишут стихи гамадрилы,

 

А, так же слоны, обезьяны и кошки,

Букашки, козявки и прочие мошки,

Что бошками бьются на свет об окошки,

Что все они пишут чудесны стишошки…

 

Ещё один раз говорил мне козёл, что,

Поэт я - от Бога, пишу свои вирши,

Верней он сказал, что пишу я убого,

Но точно подлиньше и точно поширше…

 

Куда ж мне податься, кому почитать бы,

Быть может мышам, что живут под кроватью,

Иль тем тараканам противным, усатым…

Они убежали из дому, из хаты…

 

Тьфу, ты… почитать некому…

 

                                    17-май-15

 

©2015djadushkasasha.Свидетельство

о публикации № 150517-0101-7962