Мне никогда уже не написать

Мне никогда уже не написать

Письма в тот дом, где я жила когда-то.

Хоть был он стар и латан-перелатан –

Горел очаг, тепла была кровать.

 

И самовар за день пыхтел не раз,

В нём отражались праздники и будни...

Гостей любили тут, и знали люди,

Что рады им душой, не напоказ...

 

В окно стучались яблони весной.

Открыв его, в дом аромат впускали,

А осенью антоновку срывали,

Чуть потянувшись до ветвей рукой...

 

Запомнился любимый бабкин чай –

На дольки яблоко она в стакан крошила,

Пила с халвой и этот чай хвалила:

– Ох, и чаёк! А, ну-ка, наливай...

 

Мне никогда не написать письма

В тот старый дом, была откуда родом...

Жизнь из него, тропинкой, огородом,

Как будто бы, тихонечко ушла...

 

А он стоял и окнами пустыми

Смотрел ещё два года на закат,

Наличниками тонкими, резными

Доказывал, что он не виноват

 

В судьбе своей, он был когда-то молод,

В нём жизнь кипела и семья большой

Была тогда, и жили хорошо,

И сердце в нём, стучало словно молот,

 

Особенно, когда цвела сирень,

Ведь постоянно кто-то был влюбленным –

Дом молодежью не был обделённым,

Звучала часто в нём любви свирель...

 

Мне никогда уже не написать...