Списанные на бой

Сколько не прижившихся катренов

стёрты и зачёркнуты тобой, –

там такие вышли бы поэмы...

Не сложилось, –

«списаны на бой».

Там рассветы, женщины и бури,

чувства, не идущие под снос,

там перчатки, брошенные всуе

в лица вечно тявкающих псов;

там за несогласие простили

всех, кто обескровлен и остыл,

там последний день в пустой квартире

отрицает сущности и смысл...

Круглый год – дожди и снегопады,

звёзды, нисходящие с небес,

там порою выглядит распятым

каждый свежевыструганный крест...

 

Тают за бортом альтернативы,

и всё тише с сердцем говорят...

Жалко их топить ещё живыми, –

маленьких, беспомощных котят.