Мокрый июль

Зарядили дожди - льют и льют - не видать ни просвета.

Этот мокрый июль разрушает все планы опять.

Ни пройти ни проехать - такое паршивое лето,

и я, кажется, понял, что незачем счастье искать.

 

Что оно - это счастье?.. Быть может, всего только слово...

Я люблю - только можно ли это мне счастьем назвать,

ведь любимая жизнь посвятить мне совсем не готова,

А вот я для неё даже звёзды сумел бы достать.

 

В чём оно - это счастье?.. Два года растрачены всуе...

Где оно существует? - мне очень хотелось бы знать.

Я всем сердцем люблю, только снова и снова тоскую,

а любимой моей на все эти тревоги плевать.

 

Этот мокрый июль, беспросветный дурной меланхолик,

не даёт мне никак без оглядки отсюда сбежать.

Снова чай с бергамотом поставлю в бокале на столик,

потому что вино умножает печали на пять.

 

Вновь чаинки топлю и глотаю свой чай осторожно,

вроде как-то сумел я о чувствах своих рассказать.

Мне уйти от неё - и остаться - уже невозможно.

Где оно - это счастье?.. - Придётся ещё подождать.

 

июль 2019г.