Мокрый июль
Зарядили дожди - льют и льют - не видать ни просвета.
Этот мокрый июль разрушает все планы опять.
Ни пройти ни проехать - такое паршивое лето,
и я, кажется, понял, что незачем счастье искать.
Что оно - это счастье?.. Быть может, всего только слово...
Я люблю - только можно ли это мне счастьем назвать,
ведь любимая жизнь посвятить мне совсем не готова,
А вот я для неё даже звёзды сумел бы достать.
В чём оно - это счастье?.. Два года растрачены всуе...
Где оно существует? - мне очень хотелось бы знать.
Я всем сердцем люблю, только снова и снова тоскую,
а любимой моей на все эти тревоги плевать.
Этот мокрый июль, беспросветный дурной меланхолик,
не даёт мне никак без оглядки отсюда сбежать.
Снова чай с бергамотом поставлю в бокале на столик,
потому что вино умножает печали на пять.
Вновь чаинки топлю и глотаю свой чай осторожно,
вроде как-то сумел я о чувствах своих рассказать.
Мне уйти от неё - и остаться - уже невозможно.
Где оно - это счастье?.. - Придётся ещё подождать.
июль 2019г.
