Размышления у ворот родного дома
Отчего весною сердце
так грустит о чём-то, вроде бы,
в городе, который с детства
был любимой малой Родиной,
и душа боится давки
и машин, а взгляд выискивает
островок зелёной травки
и берёзку неказистую,
и кусочек голубого
неба из-за дома грязного,
словно там этюд Серова
иль картина А. Саврасова.
Отчего - почти со стоном! -
я ищу свой этот минимум
в этих джунглях из бетона,
пластика и алюминия?
Где и воздух вместе с эхом
так зажат большими стенами,
что мне точно не до смеха
днями тёплыми, весенними.
Родины моей знакомой
я не вижу. А ведь вот она:
У ворот родного дома
полчаса стою, как вкопанный.
