ПОРХАЮТ БАБОЧКИ

Бабочки порхают всё – белые, лимонные,

так беспечны, жизнь у них, видно, хороша,

а над ними небеса – ясные, бездонные,

как когда-то у меня в юности душа.

 

Всё, порой, обманчиво, знаю, я хлебнул всего.

Для чего Бог создал мир, где я бьюсь со злом?

Под Всевышним ходим все, а спросил ли кто его,

почему одним – лафа, а другим – облом?

 

На полублатном пишу, что понятней многим нам,

рафинированных фраз просто не терплю…

Ах, порхают бабочки, а под ними наш бедлам,

так несносен, но его всё-таки люблю.

 

Потому что светлого тоже в нём достаточно,

есть и звёзды ясные, а не блёстки страз…

Не забуду никогда городок палаточный

возле моря, где тебя встретил в светлый час.

 

Раздавался где-то джаз, где-то хрип Высоцкого,

смех из окон вылетал местного кафе,

и старались охмурить лейтенанта флотского

две студентки из МИФИ, явно подшофе.

 

И баюкала волна чаек, словно сонная,

два дельфина к мысу шли, валко, не спеша,

а над ними неба синь – ясная, бездонная,

и такою же была у меня душа.

 

Ты любила заплывать утром в даль безбрежную,

горизонт расплывчат был, словно штрихпунктир…

Ни за что мне не забыть ту девчонку нежную,

тут бессилен наш бедлам, тут бессилен мир.

 

Я теперь люблю смотреть, как порхают бабочки,

и упрёков никаких у меня к судьбе,

из альбома достаю наши фотокарточки

и на них смеёшься ты, как никто, нигде…

 

Жизнь по-всякому прошла, горечи хватает в ней,

впасть в депрессию порой можно в ней вполне,

но ведь там была и ты, и была цепочка дней,

что любой вселенский мрак, освещают мне…

 

29-07-2019