Без названия
разбавляешь холодное утро октября
и горький кофе коньяком отца,
первая сигарета слегка кружит голову,
на столе пустой стакан, в голове
потерянный сон, опять одна...
смерть перед тобою нага и глуха.
стоит запятой перед точкой,
твой почерк оставил следы на блокноте,
почта забита слезами прошлого.
вот он - самый верный из христиан,
как последний индеец из могикан,
в черном плаще стоит у костра,
он один не верит в смерть на земле,
собственно, как и не верит в распятье Христа.
как картина банальна, пуста,
как тюльпаны ложатся в вихре,
красной головой на поклон,
о серую землю тонким рукавом,
как во рту, как на масле,
топиться горький сахар,
выжигая обиды и старую боль,
отпуская родного человека,
не забудь, что он был когда-то живой.
останься не понятной, немой,
навсегда слепой, уходи,
я не жду от тебя привета,
я буду жить вечно...
