Записка #19
И протянув холодные руки
К своему лицу в общей жаре,
Осознаю, что в жизненном круге
Роль смертника выпадает мне.
Во славу чего? В замешательстве.
Но чувствую, как глазной сок
Из глазниц течет самодостаточно,
Совсем немного... После смолк.
Не страшусь смерти физической,
Пугаюсь внутренней, сознательной пустоты,
Которая прогрессией геометрической
Развивается от внешней тесноты.
Тем не менее, в полной готовности
Принять, если нужно, удар
Без героизма и прочих почестей,
Ничего не прося в дар.
Мне все это просто уже не понадобится,
Исполнив то, что выпало мне.
Можете только порадоваться,
Что не испытаете на себе.
И шнурок на люстре станет связующим
Между миром живых и моим,
Передам "приветы" от паникующих
Здешним своим родным.
Пустые стихи суицидника
Никогда никого не растрогают
Так, как слова политика,
Паршиво врущего, смогут.
