Борхесу
Baires встречает ветром,
в квадрах - ночная тишь,
спит под испанским фетром
Борхесовский Париж.
Дремлют - стоят каштаны
в парке на Сан-Мартин,
и открывает тайны
времени лабиринт.
Радости и печали,
старый, больной, слепой
гений отыщет Алеф -
тростью по мостовой.
Сердце замрёт от боли,
солнце уйдёт во тьму.
Господи, в твоей воле -
видеть незрячему.
Baires наполнен светом,
на авенидах - движ,
мчится за добрым ветром
Борхесовский Париж.
Память об этом крае
в венах моих течёт.
Хладик не умирает -
Пишет…ещё…ещё…
