Невысказанное

Ваши письма всё реже,

всё холодней

и короче, в разы короче.

Иссякает с годами нежность,

а вместе с ней

и любовь,

сквозящая между строчек.

 

Я другая совсем,

да и Вы не тот —

нам не выкурить вместе

ни сигареты.

Не дождавшись,

пустила себя в расход:

постирушки, уборки, щи, винегреты.

 

Как издёвка слышится «На заре ты...»

 

Сны короче,

в разы короче.

Да и жизнь —

этих снов не длинней.

Суток замкнутый круг порочен.

Отчего же рука не хочет

написать «не пишите мне»?