улитка

Я безжалостно трачу кадры, отчаянно трачу деньги.

На столе разложена карта, а на ней стоит жизнь вся в бутылке

и цветами, и дамой червей. Я домой не успел,

хотя дом уместился в рюкзак.

Я почти что родник. Я почти что иссяк.

Ну а все что-то ищут, зачем-то усердно;

себя отдавая и неба не зная,

не помня и моря, но видя лишь мусор

на каком-никаком берегу.

Как красиво, знакомо, и знать бы, куда я бегу.

Я бегу? – не заметил. Запомнить бы каждый из вдохов

и выдохов, выходов, входов, пролётов и лестниц:

двенадцать ступеней,

тринадцать ступеней,

четырнадцать… двадцать.

И жизнь изменилась от внешнего к что там.

Твой ход, дорогая. Умойся молитвой и выйди из дома

в шесть или в семь. Я буду ждать в восемь

в лесу в настроении бога,

который не знает ни смеха, ни плача,

а жизнь для него - это что-то другое,

похоже на ветер, на вечер немного,

на чудо, и жаль это буду не я.

Ходи, дорогая моя.

Неужто не видишь: сцепились слова.

Всё слова, лишь слова, а за ними так пусто,

безлунно, безумно, безоблачно так.

А за ними всё то, что есть всё, или, скажем, автобус,

в котором я еду вот этой дорогой.

Вот эти дороги, вот эти поляны, вот эти леса,

но поднимемся выше: смотри, облака;

и вот этот маленький шарик висит средь всего.

Улыбнись. Ну скажи, чудеса!

Или просто улитка ползёт к небесам.

Или жаба урчит, созревая внутри колеса.

Где-то там за окном выпадает на травы роса,

намекая, что день разрешается в ночь, порождая её.

А до полночи лишь полчаса. Ещё полчаса! Слушай дождь: начался.

Мы сидим и болтаем о том, кто о чём как устал.

 

2012