Записка #17
Все чаще мне сниться,
Что я нахожусь в больнице,
Но не совсем обычной,
А для душевнобольных.
Мое сознание страшится,
Никак не может смириться
С тем, что творится
В моей голове.
И тянется вереница,
Как будто за спицей,
От которых лишь порой не спится,
Мыслей поток.
И складываясь в крупицы,
Как в крыло чайки-птицы,
В извилины мозга,
Создает нарушение.
От желания утопиться
До "скорей отравиться"
Отделяет немного,
Всего пару снов.
Но слабость людская,
Не чья-то чужая,
А собственно личная
Меня подвела.
Скажи, как уживаться,
Как не поддаться,
Как не поспасть
В сон наяву?
Нужно возвращаться,
Скорей просыпаться,
Ну а если не сон,
То нужно спастись.
Есть он - спаситель,
И как покровитель
Исчез спустя время,
Никто не вернет.
Рассыпались в пепел
Границы и время,
Теперь не понятно:
Где реальность, где сон.
Улечу чайкой-птицей
С той самой крупицей,
Комком спутанных мыслей,
В бирюзовый закат.
Санитары пусть ищут,
Сквозь грёзы покличут,
Но я уже упорхнула
К бумажному, мудрому другу.
Но утром я просыпаюсь,
С кровати ссыпаюсь,
Как песок из пустыни,
В свой домашний костюм.
Хотя и хотелось бы птицей
Улететь, заблудиться,
Взлететь со старого клена
Навстречу ветрам.
Но на самом деле, большинство нас в психушке,
Кто-то в квартире, и даже в однушке,
Доживает, смирившись,
Свой оставшийся век.
