о стихах, и о поэтах

Стихи - плод деятельности воспалённого испорченного воображения. Когда ещё не было письменности - с этим делом было проще... Бубнит гнусаво себе под нос кто-то, закатив истерично глаза - его обходили и не трогали. Мало ли, что с ним... Грибов объелся, или с дуба упал... Перед охотой на мамонта сбросим его в пропасть, богов умилостивить... Недавно прочитал клинописную шумерскую глиняную плошку со стихами - бред сивой кобылы! Ни рифмы, ни содержания, ни красоты... Да пёс бы с ним, с "поэтом" - пусть клинописует! Может быть ему власть царя нравится и этот рабовладельческий строй? Всё равно читать его клинописню никто не может... Люди нормальные вон башню собрались построить... до неба! Заплатил барана или молоденькую рабыню за вход к лестнице и... топай, поднимаясь всё выше и выше, блин!