++*()*++
10 июля 2019.
Словно сеятель Остапа,
камень - влево, камень - вправо...
Их отчаянно бросаю,
только жаль, что сбит прицел.
Стала вдруг болота тиной
вулканическая лава.
И уехал поезд к славе
без меня. Я - не успел.
Я друзьям своим известен.
И пускай их так немного,
но стихи мои не всуе,
а по делу прозвучат.
Не меж кочек и ухабов,
между звёзд моя дорога,
на которую я вышел
много лет тому назад.
И бреду по той дороге
равнодушный (или страстный),
смелый лев (трусливый заяц),
меланхолик (и остряк!)...
То молчу я по неделе,
то стихи прут ежечасно.
Превозносят их, ругая,
лютый друг (и добрый враг).
Я иду, прекрасно зная,
что в тупик ведёт дорога;
не бывает жизни вечной,
и конец - неотвратим.
Но молю, чтобы подольше
я не повстречался с Богом...
И написанное мною
не развеялось. Как дым.
