Из цикла "В лабиринтах времени" - М. Пруст
Там за окном снега слышится хруст,
Воет зима, но бутылка вина
Испита до дна, и фужер уже пуст,
И один, просидев допоздна,
С книгой в руках, не читался Пруст.
Я устал, был в объятиях сна,
К тому же Марсель навевает грусть,
Мне абсурда хватает сполна.
О морали твердит, как Толстой,
Но у него, среди прочих, – герой,
Кто сделал мир только злее.
Заблудился в анкетах француз,
Ведь грешнику место на рее,
Вот такой вот, однако, конфуз.
