Летучие голландцы

Ну вот. Еще один кораблик
Уплыл. Гудок прощальный стих.
А я и рад, как дирижаблик,
Лечу к столу - карябать стих.
 
О том, как ветер треплет снасти,
О том, как парус одинок.
Шипит волна, бушуют страсти.
Ну, что там? Телефон, звонок?
 
Не подхожу. Какая скука.
Я бурей пьян, меня уж нет.
Канаты в кровь истерли руки...
И прочий SOS, и прочий бред.
 
Реальность. Много ль в ней значенья.
Будь славен творческий процесс!
Вот метод самоизлеченья.
Вот идеальный антистресс.
 
Усталость, небо, боль, Ничто,
Любовь, война, дожди, похмелье.
Бумага терпит и не то.
В пространстве туалетной кельи.
 
Плывет кораблик, в трюме танцы.
Кто пролепечет "Отче наш",
Когда летучие голландцы
Меня возьмут на абордаж?