Жизнь поэта.

Граховский Станислав

Жизнь поэта.

Словно рубли коплю свои строчки,

Кому и за жизни таких не скопить,

Ставлю усердно тире и точки,

Между словами быть иль не быть,

Между каким-то серьёзным делом,

Хоть мыло в руки давно не беру,

Всех только сверху обсыплю мелом,

Чтоб вроде чистыми быть вам в миру.

Утро встречая в льняной сорочке,

Ищу я перо своё как револьвер,

Что я оставлю жене и дочке?

Куда же я день ото дня глядел?

Вязнут в зубах отражения чьи-то,

Зеркалом так не хотелось стать,

Даже того, что годами забыто,

Но зная историю легче гадать.

Прекрасно цепляя громады веков,

И завтрашний день пронзая,

Пускаю вперёд сотню новых слов,

В руке горсть земли сжимая.

Какой-то еврей каждым днём живёт,

А мне в одном дне очень тесно,

Меня мечта каждый день зовёт,

Ну как тут фиксировать место?

Как только вышел я из дверей,

Бегут, плывут, летают…

Вокруг просыпается каждый сноб,

Который меня узнает.

К вечеру вновь запотел язык,

И молча слюну глотая,

Готовлю на завтра свой новый рык,

И тысячу слов глашатая.

пятница, 5 июля 2019 г. Станислав Граховский