Дантеса нет, живут его потомки...

Дантеса нет, живут его потомки,

Искусство слова убивая ломкой,

Строчат, и день, и ночь свои куплеты

Тревожа буквой вечные сюжеты,

Альтернативой искажая свет.

Неярок гениев пера портрет,

Ценою истины поправок,

Ища себе минутной славы.

Являют миру бред шедевром,

 

Вселяя в разум вирус червем.

Ырчи бы спел об этом просто,

Словами ты заходишь в гости,

Так будь же в них как солнце ясен,

Рассказчик словом чистым красен,

Его встречают, как седины,

Любезно садят в середину,

Абсурд искусству выстрел в спину.