Стучащимся в Небо

Пасечник Евгений

И смерть молчит. В глазах её печаль.

Не стукнет сорок. Друг, иди напейся,

покуда пеплом в собственных печах

не стал. Включить волнительную песню?

Костлявой ведьме не о чем гласить —

потоком строф она не скрасит прозу,

она приходит за остатком сил,

а не давать ответы на вопросы.

Во всех, кто здесь, несчастье влюблено,

но проку ноль от комьев в ваших глотках;

и если соль найдётся и лимон

на посошок сгодится даже водка.

Судьба Варраву просит и Пилат

в который раз смирился с приговором,

где ты, пропахший запахом палат,

глядишь в окно: "А голоден ли ворон?"

Жизнь точно драма, но не боевик.

Она, прощалась и звала на вече:

"Никто из нас от горя не привит,

но излечима я. Никто не вечен".

Надежду ждёт отчаяние здесь.

Взъерошь нутро и хаер в стиле punk, а?

Угнать небесно-синий Мерседес

осталось и с попутчиком до банка...

Стучись на небо! Правда до морей

с десяток сотен миль и ты не Тиль, но

потухнуть — горько, радостней — сгореть,

закоротив, как сломанный светильник.

Хрипишь: "Перед судьбою в чём вина,

что вырван прочь из будущего мая?",

но всё равно не оттянуть финал.

В глазах печаль стоит и смерть немая.

3 июля 2019 17:30