Очень личное

Будто целую вечность назад, а на деле - лишь крохотный год, так влюблённо смотрели глаза, так с надеждой смотрели вперёд. Было солнце и пахло теплом, ласка ветра шептала стихи, а теперь стал холодным мой дом, стали песни беззвучны, глухи. Будто знает природа о нас, словно слышит отчаянный плач о беспечности сказанных фраз. А теперь только траурный грач под развесистой тучей поёт похоронный мотив ни о чём.

Был ли этот воздушный полёт, трепетавший за левым плечом?

Может, был, только ныне - слеза своим скрипом диктует опять ваши строки про чьи-то глаза, про надежды, любовь и кровать.