На бересте

Я сегодня какой-то нелепый вообще –

на вечере трапезничал репой из щей,

смаковал медовуху, а лет перестук

нёс назад, где, срубив побелей бересту,

плёл былинные лапти из лыка в строку,

где журавль  перелётный курлыкал в стогу,

где точилось о камень писàло востро,

и Сварожич в прыжке зависал над костром,

где берёзовым соком потел от жары

непорочный лесок... Там по телу коры

разливал эти строчки сказитель-боян.

 

Им в то славное время (вглядитесь) был я.