Риф

Летел белый парус – крыло корабля,

Касаясь то неба, то мели.

Ему, как плечо, подставляла Земля

Морские свои параллели.

 

Быть может, спешил он к родному огню,

Залатанный, мокрый, усталый…

А девы морские в чешуйчатом ню

Его зазывали на скалы.

 

Ему бы уйти, грудь ветрами налив,

Нащупав семь футов под килем.

Но чары сильней: напоролись на риф

Голодные волки морские.

 

Разломан муссоном кильватерный след,

Очищен от пены, разглажен.

Белел в море парус – теперь его нет.

И фата-морганы нет даже…