ПРОСВЕТ
В ворчливом море лето утонуло
и кутается Ялта в бледный плед.
Нежданный холод ночи сводит скулы
прибрежных скал. Просвета в море нет.
Просвета нет в густом оглохшем мраке.
Просвета не принёс с собой восход.
В туман маяк шлёт розовые знаки.
Их ловит на подходе теплоход.
Конечно, все кончается когда-то.
И будет день прозрачнее стекла.
Но нет просвета. Пенистая вата
тумана берег весь заволокла.
И призраком слоняется простуда
в глухом пространстве, поглотившем мир.
Но неожиданно и неоткуда
в тумане бодро прогудел буксир.
И вот платана проявилась крона,
редеет нехотя тумана волокно.
Проснувшись, вяло каркнула ворона.
Ей всё равно, что мне не всё равно.
Нет, мне не всё равно, что осень очень рано
дохнула холодом преклонных лет.
Не всё равно, но всё же: как-то странно,
что именно в душе возник просвет.
