22 июня
Смотрю по телевизору войну.
Документальный чёрно-белый фильм.
Колонны беженцев уходят в тишину.
Эвакуация.
Дорога.
Пыль.
А позади сожжённые мосты.
Скелеты изб.
И чёрных ряд печей.
Нет в кадрах кинофильма красоты.
Нет музыки.
Нет песен.
Нет речей.
А в ясном небе чёрные кресты
летят по направленью на восток.
Туда, где несожжённые мосты,
где тысячи в пыли бредущих ног.
Вдруг над колонной раздаётся вой.
Бомбёжка…
Сердце разорвавший крик.
И крупным планом мальчик.
Неживой.
И неживые девочка, старик,
и брошенный посредь дороги скарб -
пожитки мёртвым больше не нужны…
В такой колонне дед мой Поликарп
брёл на восток, спасаясь от войны…
