22 июня

Смотрю по телевизору войну.

Документальный чёрно-белый фильм.

Колонны беженцев уходят в тишину.

Эвакуация.

Дорога.

Пыль.

 

А позади сожжённые мосты.

Скелеты изб.

И чёрных ряд печей.

Нет в кадрах кинофильма красоты.

Нет музыки.

Нет песен.

Нет речей.

 

А в ясном небе чёрные кресты

летят по направленью на восток.

Туда, где несожжённые мосты,

где тысячи в пыли бредущих ног.

 

Вдруг над колонной раздаётся вой.

Бомбёжка…

Сердце разорвавший крик.

И крупным планом мальчик.

Неживой.

И неживые девочка, старик,

 

и брошенный посредь дороги скарб -

пожитки мёртвым больше не нужны…

 

В такой колонне дед мой Поликарп

брёл на восток, спасаясь от войны…