кавер-версия
А Дон Кихот обленился вконец, и Санчо с неделю, как пьян.
И шовчик рваный стремится в рубец, заглаживая изъян
на сердце здоровом... в больном мозгу, где черти пляшут гурьбой.
Я с этим смириться как-то смогу. Делов-то! Мне не впервой.
Кихот и Пансо в трактире торчат, не кажут нос из угла.
Работы – нет… кроме, как палача... такие теперь дела.
Издох Росинант, в саду похоронен, и спет по нему псалом.
Засеян репой лужок, на котором резвились они с ослом.
И дети про это уже не читают, иные кумиры у них.
И Дульсинеи чахнут, мечтая, чтоб им посвятили стих.
Заброшен меч, прохудился таз – кихотов дурацкий шлем,
и мир по шею «в борьбе» погряз... оставшись опять ни с чем...
А эти двое портвейн допив... и на голубом глазу
всё ждут, когда принесёт прилив к ним трёх дураков в тазу,
которые знают, куда, и с кем, и что, и кто виноват,
и могут найти причину проблем и время вернуть назад...
Вот так продолжаем сидеть и пить у тёплого камелька,
лелея плоть, усмиряя прыть... но вертится мир... пока.
