кавер-версия

А Дон Кихот обленился вконец, и Санчо с неделю, как пьян.

И шовчик рваный стремится в рубец, заглаживая изъян

на сердце здоровом... в больном мозгу, где черти пляшут гурьбой.

Я с этим смириться как-то смогу. Делов-то! Мне не впервой.

Кихот и Пансо в трактире торчат, не кажут нос из угла.

Работы – нет… кроме, как палача... такие теперь дела.

Издох Росинант, в саду похоронен, и спет по нему псалом.

Засеян репой лужок, на котором резвились они с ослом.

И дети про это уже не читают, иные кумиры у них.

И Дульсинеи чахнут, мечтая, чтоб им посвятили стих.

Заброшен меч, прохудился таз – кихотов дурацкий шлем,

и мир по шею «в борьбе» погряз... оставшись опять ни с чем...

 

А эти двое портвейн допив... и на голубом глазу

всё ждут, когда принесёт прилив к ним трёх дураков в тазу,

которые знают, куда, и с кем, и что, и кто виноват,

и могут найти причину проблем и время вернуть назад...

Вот так продолжаем сидеть и пить у тёплого камелька,

лелея плоть, усмиряя прыть... но вертится мир... пока.