В синих сумерках

В синих сумерках птицы щебечут -

это утро, иль вечер ещё?

Или снова от нас бесконечность

запирается птичьим ключом?

Язычками замков гулко щёлкнув,

скрежеща задвигая засов,

оставляет однако же щелку -

полынью для ужения слов.

 

В синих сумерках неразбериха,

просто кругом идёт голова -

до того птицы носятся лихо,

что на дне, от испуга, слова

притаились, как окуни, в иле

вязких месяцев жизни моей,

где, мне кажется, все-таки были

пара дней не таких, как ночей.