Понт

Говоря, что ваше всё - дожди,

Вы спешите прятаться под зонт.

Так какой же ждать от вас любви

Если вся она, по сути, просто понт?

 

Говоря, что любите ветра,

Вы ворчите об испорченной причёске.

Я боюсь, настанет та пора

Когда ветер этот чувствам станет тёзкой.

 

Говоря, что ваше всё - тепло,

Хоронитесь от него в большой тени.

Потому и избегаю ваших клятв,

И поэтому боюсь такой любви.