ПРОСТИ, ПОЭТ!

Мне ли тянуться к этой высоте,

тревожить образ огрубевшим словом?

И времена для пафоса не те,

и славословить муза не готова.

 

К тебе ли с жалобой или мольбой

о русском слове выдавать пассажи?..

Уткнуться лучше в томик с головой

и греться, как под солнышком на пляже.

 

Прости, Поэт, что слов хвалебных нет!

Зачем они в том запредельном свете…

Конечно, здесь задумчивый рассвет

и ночь, и день, все помнят о Поэте.

 

С тех пор, как ты расстрелянный… "ушел",

всё тот же мир и суета и страхи.

И человек, по-прежнему, как вол

всё пашет, пьёт и лезет из рубахи.

 

Судить судьбу России не берусь.

Ей Бог судья. Она для нас Святая.

Но всё-таки на сердце тихо грусть

щемит и колкой льдинкою не тает.

 

Прости, Поэт! Не так уж много тех,

кто в чистоте любовью множит слово

и видит только в том трудов успех,

когда прозревшая душа сиять готова.