Ничего такого...
Совсем оно не идеальное, осознаю, просто крик души....
Вроде бы он обычный, вроде бы ничего в нём.
Просто он друг хороший, просто...не знаю.. он...
Думаю всё, скучаю, ночью под звёзды, днём.
Вот бы смогли бы мысли выйти из сердца вон.
Вроде бы он обычный, ну ничего в нём нету.
Так же работа, складный и за семью горой.
И не сказать же чтобы, его обходили беды.
Бывает и он тоскует по кому-то ночной порой.
Вроде совсем обычный, нет ничего такого.
Но почему при встрече сердце стучало так?
Вот я ему сказала всё тогда, слово в слово,
Стало как будто легче, только сейчас никак. ..
Нет, он обычный, правда, ровно как все прочие.
Но почему скучаю так? Места не нахожу?
Мы поставили точку. Душою по многоточию,
И даже не знаю как я без него дышу...
Он обычный? Вру себе? Да, я конечно вру!
Он не такой как многие, он мне дороже всех.
Захочу услышать голос, снова ему наберу,
И чтоб не заплакать вдруг, выдавлю полусмех.
