Лето поэта. Точка кипения.

Ну, вот тебе лето – пропала ленивая муза,

Наверное, дрыхнет, сомлевшая, где-то в тенёчке…

И сонные осы шаманят над долькой арбуза,

А вместо стихов на бумаге вопросы и точки.

 

Вопросы. Зачем я вообще истязаю бумагу?

И тут же слукавила: терпит экран монитора,

Пока сочиняю свою бесконечную сагу,

За рифмой упрятав страницы словесного сора.

 

Сплетаются строчки лозой виноградной – на белом.

Мелькает в июньской дремоте спина Диониса…

Но хитрая муза сжимает во сне парабеллум –

Отправить поэта немедленно к берегу Стикса.

 

Ворчит: «Развелось, вас, писак, – отдохнуть не даёте!

До точки меня доведёте! До нервного срыва!»

…Рисую вопросы и точки в лохматом блокноте…

(Да, снова враньё. Но звучит, согласитесь, красиво?)