Лето поэта. Точка кипения.
Ну, вот тебе лето – пропала ленивая муза,
Наверное, дрыхнет, сомлевшая, где-то в тенёчке…
И сонные осы шаманят над долькой арбуза,
А вместо стихов на бумаге вопросы и точки.
Вопросы. Зачем я вообще истязаю бумагу?
И тут же слукавила: терпит экран монитора,
Пока сочиняю свою бесконечную сагу,
За рифмой упрятав страницы словесного сора.
Сплетаются строчки лозой виноградной – на белом.
Мелькает в июньской дремоте спина Диониса…
Но хитрая муза сжимает во сне парабеллум –
Отправить поэта немедленно к берегу Стикса.
Ворчит: «Развелось, вас, писак, – отдохнуть не даёте!
До точки меня доведёте! До нервного срыва!»
…Рисую вопросы и точки в лохматом блокноте…
(Да, снова враньё. Но звучит, согласитесь, красиво?)
