Лента Мёбиуса

И однажды поддавшись порыву, ступаешь на этот путь,

Бога ищешь в себе, извне, а находишь кого-нибудь.

Нет, не то, и не так... продолжаешь топтать этот замкнутый круг,

не надеясь ни отдохнуть, ни вздохнуть, ни на солнце взглянуть,

чтоб увидеть яйцо той самой сказочной птицы Рухх,

чтоб его положить в карман,

а потом вдруг понять, что и это обман

и достать из-за пазухи камнем, - и сжать в горсти́,

пыль извлечь из него, или соль… - чтобы вынести и отнести

эту соль на берег и бросить в чужое море,

отпустив неудачи хвост… малодушно себя простить,

в новый круг замыкая свою neverending story.

Зря - из точки любой всегда попадаешь на те же места.

Мир безумен, безумен и ты - перманентно устал,

ни до неба, ни до себя не достал…

Сколько лиц, сколько слов и бездарно растраченных дней

или лет… или судеб... считал и считал до ста…

после с чистого начал листа… а в себе? а в Ней

ты уверен? Ты чувствуешь – это именно Та?

Что ты ищешь? – иголку в сене? Её там нет.

Ты же знаешь, она в яйце – на конце затаилась смерть.

Может в небо взлететь или рыбам на корм сигануть с моста

под насмешки китов, над тобою несущих куда-то Землю?

Ты уже разбудил того, кто с рождения мира дремлет.

Может, стать Уроборосом, или кем-то ему под стать

и показывать фокус с хвостом за пару монет?

Что монеты тебе? Станешь Калифом на час,

и за них же будешь казнён и отпет.

Не беда, что, ныряя, пока никого не спас –

надо лишь захотеть…

Посметь… Пусть. Всё так и там.

И неважно, где я, где ты… в Амстердаме, в Нью-Йорке, в Калькутте –

перемена слагаемых не играет роли для сути.

Ты прошёл семь кругов, семь грехов, семь снегов, ты сжёг за собой мосты.

А когда дошёл и нашёл, то увидел – чуда не будет…

Просто тот, кого ты так долго искал – это ты!

Подари себя людям