***

Пусть кукушка-кликуша

по весне предрекла,

что мятежную душу

лето выжжет дотла,

ни строки не уродуй,

если скажет режим,

или моде в угоду —

лучше в стол положи.

 

Пусть с другими бывало:

шепоток, а не крик.

Если воздуха мало —

задохнись и умри.

Если крылья подрежут,

не спеши на покой.

...но поэты всё реже

режут вены строкой.