***
Пусть кукушка-кликуша
по весне предрекла,
что мятежную душу
лето выжжет дотла,
ни строки не уродуй,
если скажет режим,
или моде в угоду —
лучше в стол положи.
Пусть с другими бывало:
шепоток, а не крик.
Если воздуха мало —
задохнись и умри.
Если крылья подрежут,
не спеши на покой.
...но поэты всё реже
режут вены строкой.
