Как же любят все поэты...
И лишь в моей, быть может, лире
Свой краткий срок переживешь.
Как же любят все поэты
Про себя да про себя.
Вот он вышел к морю где-то,
Буревестника любя.
Вот он в стансовой пустыне
Обретает свой покой;
И с надеждой, что не сгинет,
Оставляет след рукой...
