Окурок

Он в спальне её уложил.

И спрятал на кухне ножи.

И сплюнул с балкона прогорклое спёртое «хватит».

Высотки, огни, этажи…

Уже поперёк эта жизнь,

Зажатая между подушкой и спинкой кровати.

 

Истерики, вазы, плевки.

Терпение нервов мужских.

Силён. Но влюблён. И по этой причине затуркан.

Любовь надоело лечить.

Он бросил на столик ключи.

И стрельнул по клумбе, не целясь, коротким окурком.

 

Лицо желваками напряг:

«Живи, задремавший мой враг».

Сжигающим взглядом обдал силуэт разморённый.

Замедлил у самой двери:

«Ты в сердце моём. Ты внутри».

Входную – прикрыл. Но сквозняк хлопнул дверью балкона.

 

Он так двадцать раз уходил –

Банально до боли в груди –

Спускался на первый и, лифт не покинув, жал пятый.

– «Окурок ходил поднимать».

И снова зажатую прядь,

Присев в изголовье её, поправлял виновато.