МЫСЛИ, МЫСЛИ...

Совсем бесшумно, будто бы во сне,

Подспудная является ко мне.

Не хрустнет веткой, птичку не спугнёт,

Лишь холодом по сердцу полоснёт,

 

Как затрапезный киллер, мысль одна: –

Кричит во сне огромная страна,

Смирением закрывшись, как щитом,

Прозренье оставляя на потом.

 

И горькие осины на Руси,

И Боже, что еси на небеси,

И ты, придя во храм, увидишь свет,

Которого, наверное, и нет.

 

И будто проигравшийся игрок: –

Последний срок, зарок, висок, курок...

Пожар воспламенившейся строки,

И на кривых дорогах дураки.