Себе на бис...

У мелодрамы нашей разнузданный финал,

Израненные тени сошли на нет под вечер.

Коронный номер ночи – багровая луна,

Застывшими слезами заляпанный подсвечник.

 

Часы остановились… Куда спешить? Зачем?

Страницы разлетелись по улице свободы.

Сломало время строчки созвучия речей,

Роман не получился и не сложилась ода.

 

Залётные виденья не трогают, смешат…

И не бежит за ними желанье на пуантах.

Себе на бис исполню батман и антраша,

Неплохо всё же служит мне разум в адъютантах.

 

Разговорился ветер, снимая сливки с волн,

Лицо ему подставлю, пускай росинки снимет.

Набросила я скатерть на одинокий стол,

На ней ромашки с любит… Солгали… Да Бог с ними.