В ожидании нового бога

Мой город в жёлтой дымке спит.

Столетний вязкий смог

съедает неба лазурит.

Простите, я не смог,

 

как камень брошенный, нырнуть

сквозь воздух грузный вверх,

проделав скомканный свой путь

сквозь тяжесть атмосфер.

 

Я предпочёл гнилой уют

заплаканной траве.

Зародыши стихов гниют

в раздутой голове,

 

и я в каком-то феврабре,

в каком-то этаже

опять вынашиваю бред

в родильном падеже.