Мышь шуршит, дышит ночь

Мышь шуршит, дышит ночь, цветом виски,

располневшая в мае, Луна

наклоняется к нам близко-близко -

знать, грустит оттого, что одна.

 

В эту ночь мы себе постелили

перед домом, на подступах в сад.

Отсмеялись, затем отлюбили,

и теперь вот глядим звездопад.

 

Серебристые метеориты

прорезают пространство, а мы,

как нам кажется, всеми забыты,

кроме пьяно блестящей Луны.

 

Это все чересчур, даже слишком,

но сейчас мы не чувствуем страх.

Говорит ведь шуршанием мышка,

что все это рассыплется в прах.

 

Так и выйдет, но только не скоро,

и не здесь – за фруктовой межой

(жаль, не мне) будут выданы шпоры,

черный плащ и скакун под уздцой.

 

Ты, я знаю, пришпоришь и дальше

дальних звезд часть меня унесешь...

А пока, под Луною глядящей,

твердо верим, что сказка - не ложь.