ФОТО
Мне однажды на память осталось
Несравненное фото твоё.
С расставаньем в душе отзывалось:
«Кем я всё-таки был для неё?»
Может, это теперь неуместно…
Отвечать на вопрос нет нужды.
Ведь давно нам обоим известно,
Что напрасными были мечты.
Мы с тобою во всём виноваты.
Заигрались в любовь, как в игру.
Позже приняли те результаты,
Что рассорили нас поутру.
Ни о чём я уже не жалею.
Так угодно прорухе-судьбе.
Осуждать её больше не смею,
Вспоминая сейчас о тебе.
Но смотрю на обычное фото,
Поднимая наверх свою бровь.
Словно манит меня к нему что-то,
А точнее – к тебе… вновь и вновь.
Улыбаешься ты и сияешь
Нарочитой хитринкой в очах.
И загадку свою не теряешь
В ослепляющих солнца лучах.
Потому я гадаю уныло,
Будто нет у меня других дел:
Что меж нами, незрячими, было?
Как тебя отпустить я посмел?
Но зачем это мне? Что в итоге?
Ничего ведь уже не вернуть!
Не появишься ты на пороге,
И тебя в том нельзя упрекнуть.
Да и мне рисоваться негоже,
Чтоб сказать торопливо: «Привет!»
Для меня ты на фото дороже,
Но, как память потерянных лет.
