ФОТО

Мне однажды на память осталось

Несравненное фото твоё.

С расставаньем в душе отзывалось:

«Кем я всё-таки был для неё?»

 

Может, это теперь неуместно…

Отвечать на вопрос нет нужды.

Ведь давно нам обоим известно,

Что напрасными были мечты.

 

Мы с тобою во всём виноваты.

Заигрались в любовь, как в игру.

Позже приняли те результаты,

Что рассорили нас поутру.

 

Ни о чём я уже не жалею.

Так угодно прорухе-судьбе.

Осуждать её больше не смею,

Вспоминая сейчас о тебе.

 

Но смотрю на обычное фото,

Поднимая наверх свою бровь.

Словно манит меня к нему что-то,

А точнее – к тебе… вновь и вновь.

 

Улыбаешься ты и сияешь

Нарочитой хитринкой в очах.

И загадку свою не теряешь

В ослепляющих солнца лучах.

 

Потому я гадаю уныло,

Будто нет у меня других дел:

Что меж нами, незрячими, было?

Как тебя отпустить я посмел?

 

Но зачем это мне? Что в итоге?

Ничего ведь уже не вернуть!

Не появишься ты на пороге,

И тебя в том нельзя упрекнуть.

 

Да и мне рисоваться негоже,

Чтоб сказать торопливо: «Привет!»

Для меня ты на фото дороже,

Но, как память потерянных лет.