Анальгетик

Мой взгляд устал –

сей взор небрежен.

В душе размытая мораль.

 

Я чую серость и мгновенья,

а потому

не тождествляй

 

ту менестрель

с весной

столь ярких лепетаний,

с молчаньем

рокота синиц.

 

Мне знать дано,

та

верениц вина

всегда

лежит на мне

иль на кроваво-чёрных красках,

на точках

в скрытых образах.

 

И тут уж правда не в хвостах

и не в изъянах,

не в страхе вечном расстояния,

 

а только в мраке синевы,

в крови

на устали, устах,

в той небылице,

рьяно

пылающей в моих глазах.

 

И, кажется,

тогда сойдёт на нет

одно нелепое желание

жить продолжáть,

схватить её последнейшую нить.

 

В конце концов,

прочь, мнимость, наконец, от ожиданья,

я лишь храню тоску от упованья

и горечь масок

от потерь.

 

Я буду зрить:

под корень –

безнадёжно,

меж строк

куда иначе выйдет образ,

но не избегнет всех затей

моих поверий,

судей. В люди

 

я не вернусь уже теперь.