Анальгетик
Мой взгляд устал –
сей взор небрежен.
В душе размытая мораль.
Я чую серость и мгновенья,
а потому
не тождествляй
ту менестрель
с весной
столь ярких лепетаний,
с молчаньем
рокота синиц.
Мне знать дано,
та
верениц вина
всегда
лежит на мне
иль на кроваво-чёрных красках,
на точках
в скрытых образах.
И тут уж правда не в хвостах
и не в изъянах,
не в страхе вечном расстояния,
а только в мраке синевы,
в крови
на устали, устах,
в той небылице,
рьяно
пылающей в моих глазах.
И, кажется,
тогда сойдёт на нет
одно нелепое желание
жить продолжáть,
схватить её последнейшую нить.
В конце концов,
прочь, мнимость, наконец, от ожиданья,
я лишь храню тоску от упованья
и горечь масок
от потерь.
Я буду зрить:
под корень –
безнадёжно,
меж строк
куда иначе выйдет образ,
но не избегнет всех затей
моих поверий,
судей. В люди
я не вернусь уже теперь.
